Crônica da bola

Eles fazem o gol,

Olham para o alto,

E agradecem a alguém ou algo,

Choram ou sorriem...  eu não sei.

Mas no campo eu vejo,

Um campo de guerra.

Desentendimentos o jogo inteiro,

Não há respeito.

Não entendo bem,

Mas ouço um tal de fair play.

Eu sou chutada, eu sei.

Também sou agredida todo dia.

E poucas vezes eu replico.

Eu rolo, pulo e pingo.

Vou à linha de fundo e lateral.

Passo da cal e coisa e tal.

Ah, mas quando eu chego lá,

E atravesso as balizas...

Pena que não sei gritar.

Como é bom ser afagada,

Aconchegada e adornada,

Pela rede que me acomoda.

Mas dalí eu vejo os outros,

Recebendo seus louros,

E eu esquecida por eles,

Emaranhada nas redes.

Me sinto um nada,

Apenas um pedaço de borracha.

Fico com cara de capotão.

Três listras me irrita!

Nessa hora ninguém me dá bola,

E eu os vejo com a bola cheia!

Melhor seria ser bola de meia,

Na periferia num campinho de areia.

Talvez campinho de barro, ou no asfalto,

Com a molecada jogando descalço.

No final me põem debaixo do braço,

Vou pra casa e não sofro descaso.

Mas em plena constelação,

O futebol sai de campo.

A mídia calça a chuteira,

E o ego uniformizado,

Se preparam para o retrato

Falta apenas o escudo ser beijado.

Então as estrelas vêm me buscar,

Eles correm e vêm atrás,

Isso porque querem mais!

Querem mais é brilhar mais!

Sinto-me um objeto, nada além,

Para satisfação de outrem.

Não uso meus gomos,

Pra beijar escudos.
                                               Abril 2012