La pizza

A dona redonda,

Fica toda, toda.

Cheia de borda,

Recheada e gostosa.

Toda enfeitada e azeitada,

Se sentindo a bela dona com azeitonas.

Com mil calabresas da Calábria,

Mozzarella toda amarela,

E tomates avermelhados e envergonhados.

Massa fina ou massa grossa?

Que me importa,

Se já me entupiu a aorta?

Sem conselhos da nona,

Per favore!

Ma què, agora quero um tinto,

Pra deixar o sangue mais fino!

Que saudade di Napoli,

Da bota da Europa.

Aqui em Brasília,

Tudo acaba in pizza.

É um povo que aprecia,

O sapore di Itália querida.

O pizzaiolo mete a mão na massa.

Ele e a massa se amassam,

E a massa passa e fica só,

Naquele calor de muito suor.

Ela quase passa mal,

No forno de não-sei-quantos-graus.

Depois da noitada de fornada,

Ela vira uma massa toda assada.

Mas depois tudo passa,

E ele se amasia,

A suar e se amassar com outra massa,

Tão redonda quanto à outra.

Pizzaiolo é homem de uma massa,

E muitas pizzas.

Este é o milagre à moda di Itália.

A farinha que vira pizza,

Na terra di Brasile.

Mama mia,

Que terra querida!

                                       Maio 2014

"Ela quase passa mal,

No forno de não-sei-quantos-graus."