O pacote do Dinho

Dinho é um sujeito especial com síndrome de down. Por várias vezes eu o vi caminhando pela Rua 7 de Setembro em Blumenau indo para o trabalho. 

Certa vez, eu estava indo pela Rua 7 e ele, todo amigável, puxou conversa comigo. Foi aí que conheci quão alegre e divertido é o Anderson. Mas ele mesmo me disse: "Eu sou o Dinho."

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O Dinho não é jogador,

Nem cantor e nem ator.

É um cara especial,

Mas o mundo não o conhece.

Suas mãos não estão,

Na calçada da fama,

E nem da lama.

Ele carrega sua mochila,

E caminha pela Rua 7,

Dando ‘oi’ e ‘alôs’,

E apertando as mãos,

De uns e outros,

E dando exemplo pra todos,

De vida e conduta.

Cá entre todos nós:

O seu aperto de mão,

Parece alicate de pressão!

Ele nem se dá conta,

Mas todos o observam,

Lhe honram e respeitam,

Por ele ser quem é,

E como é.

Ele é trabalhador, sim senhor,

E num supermercado,

Ele é empacotador.

Mas ele já disse,

E já mandou recado:

"Lá no futuro,

Vou ser chefe de algum setor."

E dentro de um pacote,

Ele junta e joga lá dentro,

Preconceito e vergonha,

Arrogância e mentira,

Falsidade, desonestidade e maldade.

Esse pacote ele amarra,
E joga fora no lixo!

Mas ele é empacotador,

E em outro pacote,

Ele põe verdade,

Simplicidade e honestidade,

Amizade e sinceridade...

Bem, o restante,

Que ele põe lá dentro,

E empacota,

Pergunte pra ele...

Porque seu olhar,

Diz muita coisa,

Mas a minha caneta é limitada.

Você, cliente amigo,

Quando receber,

O pacote das mãos do Dinho,

Me diga se você consegue,

Fitar os olhos dele.

Ele é gente fina,

Atrás dos óculos grossos.

Enquanto esse mundinho,

Rima com ‘inho’,

A simplicidade do Dinho,

Rima com ‘ÃO’.

                                                         Abril 2013