Fase caliente

Compreendendo o coração adolescente que, às vezes, aborrece a gente.

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Seque as lágrimas,

E vá em frente.

O mundo roda,

Em volta dele,

E não da gente.

E vai continuar rodando,

Com a gente,

Ou sem a gente.

É melhor com a gente!

Tenha sempre em mente:

Paixão adolescente,

É igual dor de dente.

Dói e como dói, e a gente geme.

Incomoda até o sono da gente.

Chega tipo assim, entende?...

Igual um delinqüente.

Chega do nada,

E quando vê,

Já está na frente da gente.

Depois vai embora de repente.

E leva tudo da gente.

Parece um vulcão incandescente.

A lava desce quente,

E muda tudo à frente.

Parece enchente.

Vem, destrói,

E se sente impenitente,

E bagunça toda a vida,...

Assim, simplesmente.

Cuidado com esmorecimento.

Olha o desalento,

Estufe o peito.

Aí dentro,

Alguém está batendo,

E se debatendo,

E dependendo de você.

Ele é emoção,

Mas você é razão.

Olha o aviso intermitente:

  Cuidado,

  Novas erupções à frente.
                                         Novembro 2011

Mato Grosso

Estive em Mato Grosso.
Estive por lá,

Em Cuiabá.

Terra de saltaveaco.

Onde a luma alumeia,

E o candeio luta coma a escuridão,

Mesmo quando queima a mão.

  Suor escorre igual chuva,

Pé d’água cai igual pedra,

E no verão a brisa tira férias.

O asfalto parece tampo de fogão a lenha,

Na hora do almoço querendo fritar ovo.

E o asfalto se derrete todo!

Fica todo perrengue.

Foi pouco tempo eu me lembro.

O Marcinho parou no acostamento,

E eu vi jacaré na beira da estrada.

Pobre animal, distante do habitat natural,

Longe do pantanal, destino fatal.

Vi arara de peito amarelo e asa azulada.

Vi caranguejeira da porta da sala.

Eu assuntei o bicho e bastou uma vassourada!

Só não digo quem espantou a danada!

Jotacê é ladino,

Fala cuiabanês,

E seu sotaque não esconde a mineirice.

Por trás das lentes corretivas,

O JC tem olhos de máquina fotográfica,

Suas fotos parecem da África.

Ele bate retratos do fim do mundo.

Mato Grosso é um mundo à parte...

A parte bela verde-amarela.

O grito alto da pintada é um urro,

Talvez chorando seu futuro.

É lá que o país respira fundo,

Limpa os brônquios,

E dá fôlego ao resto do mundo.

                                          Novembro 2011